Le son d'horreur de "La Zona d'Interesse"

La différence principale entre la vue et l'ouïe est que nous pouvons fermer les yeux, mais pas les oreilles. Sans parler de comment notre champ de vision est toujours limité à ce que nous avons en face de nous tandis que celui de l'ouïe est ouvert autour de nous à 360 degrés. Les sons créent l'espace, après tout. Et c'est le principal problème des protagonistes de Le Territoire des Cœurs Troublés, le nouveau film de Jonathan Glazer qui grimpe rapidement aux box-office italiens, et qui raconte la vie de la famille de Rudolf Höss, le commandant du camp de concentration d'Auschwitz, dans une charmante maison de campagne qui a pour seul inconvénient d'avoir un mur mitoyen avec le camp. Le film n'a pas de véritable intrigue, mais se contente de nous montrer la routine de la famille Höss, qui comprend également cinq enfants et la belle-mère ainsi que les "domestiques" qui sont en réalité les prisonniers du camp. Cette routine inclut des dîners en famille, des fêtes dans le jardin, des baignades dans la rivière, des promenades à cheval dans le pré : une vie parfaitement normale, immergée dans la verdure et le calme - un calme cependant troublé par la perception grinçante du massacre qui se déroule de l'autre côté du mur, véhiculée à travers un tapis sonore continu, épuisant, qui semble venir de l'enfer lui-même. Tout est sous-entendu : dans les scènes conviviales, on ne peut pas ignorer la tour de surveillance d'Auschwitz qui se dresse contre le ciel ; quand le serviteur nettoie les bottes de Höss de la boue, l'eau se teinte de sang ; même dans les scènes de jardinage, on ne peut pas éviter de remarquer, dans le coin supérieur du cadre, le fil barbelé.

Comme les pensées des personnages, la perspective des prises de vue est également conçue pour voir seulement le beau : les fleurs, le ciel bleu, la campagne. Mais ce que les personnages ne peuvent pas contrôler, c'est ce qu'ils ressentent : les cris terribles, les coups de feu, les chiens déchiquetant les prisonniers vivants, les ordres hurlés des kapos, les coups de fouet, le bruit des trains et des moteurs de la chambre à gaz. Un son qui est comme une meule, qui tapisse chaque scène, interrompu seulement par quelques interludes qui brisent son réalisme avec des accords profonds et étranges créés par Mica Levi qui arrivent aux oreilles comme des explosions d'angoisse, des réalisations psychologiques de l'horreur qui ne sont jamais montrées. Lorsqu'on n'entend pas, au loin, les cris et les pleurs infernaux, un autre son, qui est parfois celui indistinct de machines en action, d'autres fois une sorte de résidu atonal (il n'y a pas de mots pour le décrire) qui semble décrire autour des personnages et des spectateurs le vaste espace vide à travers lequel ces sons se propagent. Comme mentionné par l'acteur principal Christian Friedel ainsi que par plusieurs commentateurs en ligne, le film semble être une continuation spirituelle du Le Ruban Blanc de Michael Haneke, film qui se déroule exactement trente ans plus tôt et dans lequel Friedel joue également. "Il y a un lien entre "Le Ruban Blanc" et ce film, parce que les enfants du "Le Ruban Blanc" pourraient être les futurs coupables du "Le Territoire des Cœurs Troublés"" a déclaré Friedel à Screen Rant - mais le film de Glazer utilise des artifices artistiques et des symboliques qui vont au-delà du style très brut et clinique de Haneke, comme dans le cas des scènes tournées en infrarouge ou de la scène finale énigmatique avec son flash-forward au musée actuel d'Auschwitz.

Cette scène indique que le film ne veut pas seulement plonger dans une réalité historique, mais supposer la conscience observatrice d'un spectateur moderne - ce qui ne signifie pas que les personnages du film sont inconscients de ce qui les entoure. Tout le monde ressent et voit les signes avec des réactions différentes : dans la scène finale, Höss est pris de terribles nausées dues à son exposition aux cendres dans l'air et à la réalisation d'avoir perdu son humanité, quand au milieu d'une soirée de gala, il ne peut penser qu'aux chambres à gaz ; sa femme vit dans un déni total, portant même les fourrures et le maquillage des femmes juives déportées et menaçant les domestiques de mort tout en buvant du thé ; mais c'est la belle-mère qui montre la seule réaction normale à la présence du camp, s'enfuyant dans la nuit, horrifiée par les cris et les cendres qui tombent sur le jardin du ciel, et laissant une note d'explication que sa fille, après l'avoir lue le lendemain matin, brûlera dans le poêle avant de prendre son petit-déjeuner. Cette réticence, ce refus de reconnaître ce qui se trouve derrière le mur, n'est pas le plus grand problème : cependant, la ténacité des personnages et du public (et ici, nous sommes également impliqués) à continuer à vivre une vie rassurante et normale, même au prix d'ignorer complètement le mal qui nous entoure. Comme dans mille autres cas, dans notre vie, il arrive d'assister à une certaine violence passivement, sans intervenir : nous aussi, nous avons peur que notre vie normale soit interrompue, nous aussi, peut-être, nous sommes comme eux.